Не раз и не два оставишь в дневнике иероглифы, клинопись или как-там -это-ещё-назвать. Когда дневник открыт всем ветрам, когда каждое слово видно под микроскопом, а эмоции, чувства порой безжалостно препарируются и складываются по коробкам "Да это фигня, перебесишься" "Ой, блин, какй же ты бедняжечка" или что-то в этом роде. Поэтому и пишешь, к примеру: сегодня встретился с N, прошлись немного, поговорили о том, о сём (не-не, это пример, ни с кем я не встречаюсь - и даже наоборот - не хочу никого видеть, зачем весну-то портить) а вот M, помнится, говорил, что разговор по телефону удобнее.
Всё. Расплывчато и неопределённо. Но для тебя это зацепка. Будешь листать, наткнёшься. Прочитаешь и раз и два, вздохнёшь и побыстрее постараешься найти что-нибудь повеселее. Ведь это как кармашек, куда спрессовываешь все свои чувства, а снаружи пуговки-слова. Вроде и высказался. и ничего не сказал, и забыть всё равно не забудешь. M помнится... Parole, parole.
Парам-па-пам. Диты. Дите все!